A CANOA

Breve delírio lítero-onírico-nihilista pós apocalipse-new-descontrutivista.

A velha canoa de madeira carcomida deslizava suavemente ao sabor da corrente... As águas verde-escuras, grossas, profundas do rio silencioso pareciam nem se mover, mas levavam a pequena canoa lenta e inexoravelmente na direção de Sabe-se Lá!

Sentada no fundo da canoa – já fazendo água – a mulher parecia estar ali desde o início dos tempos... Tão eternizada na sua finitude quanto possamos imaginar em relação a um ser humano... Velha, além da nossa capacidade de determinar-lhe uma idade.

Os cabelos de cor indefinível, desgrenhados, emolduravam um rosto esquelético, inexpressivo, onde chamavam a atenção os grandes olhos esbugalhados, como em terror por algo que jamais saberemos... Mas era só a magreza que os faziam tão grandes e saltados... Grandes olhos impenetráveis, sem brilho... Sem chama de vida!

Nos seus braços finos e frágeis repousa um bebê de enorme cabeça – como parecem ser todos os bebês subnutridos – todo largado como um pequeno Menino Jesus na manjedoura... Parece estar numa espécie de torpor, num sono profundo, talvez já morto. O peito seco da velha mulher, curtido pelo sol e pela vida, está exposto, ao alcance da boca do pequerrucho, mas parece não ter leite há muito tempo...

De repente, no grande silêncio, percebemos o som de uma canção conhecida... Uma velha canção de ninar que parece vir da mulher na canoa, embora não se possa perceber nenhum movimento dos seus lábios ressequidos... O som parece vir de dentro dela!

Uma voz estranhamente roufenha, mas ao mesmo tempo terna e doce... E, profundamente triste!

- “Serra serra, serrador. Serra o papo do vovô. Quantas tábuas já serrou?”... e descendo o rio embalada pelo som suave da marolinhas que bolem com a vegetação das margens, a canção vai se repetindo como um mantra...

Toda a cena, um tanto surrealista e tocante, parece passar totalmente despercebida pelos dois guarás vermelhos, que exibem suas plumagens encarnadas e brilhantes, orgulhosamente (quase prepotentes!), sob o sol que desponta, já muito quente, iluminando tudo. Os guarás tagarelam animadamente enquanto a canoa desliza sob a ponte onde estão empoleirados, alheios a tudo...

- Ah....Hoje eu estou voltado para as artes literárias, diz um deles.

- Não me diga! (rindo) E eu que nem sabia que guarás falavam! (ri mais!) Quem dirá interessar-se por literatura!?

- Não seja tolo! Aqui em Terras de Alices pode tudo. Coelho fala. Gato fala. E muitas outras coisas que você nem sonharia! Tome tenência, meu caro! (traindo as influência nordestínicas de suas origens!) E lembre-se que ser um símbolo nos dá regalias!

-É verdade!!! É vero! Mas diga-me lá, nobre colega... De que literatices falavas?

- Drummond! Ah...Drummond! Carioca arretado esse poetasso!! (caindo em si) Humn...Quero dizer: Grande carioca esse inspirado poeta!

-É... Da hora! Poeta maior... Eu acho. Mas, diga lá... Declame algo dele para que nos deleitemos!

-Bem...- replicou o guará literato sacudindo a plumagem, depois de um pigarro–    

 Você sabe... Assim, mesmo, decorado tudinho eu não sei... Eu gosto de recriar, entende? Tipo “baseado em”, sabe como é? Serve adaptação?

-Claro, que serve! Sou todo orelhas! Manda ver!

E o guará, empostando a voz e estufando o peito, declamou, seguido aos poucos pelo outro que acabou se lembrando do poema em questão (fácil, né?):

-“ E agora, Jose? E agora, João? E agora, Geraldo? E agora, Tião?

E agora, Mané? Você marcha, José? E agora, Povão? Pra onde, José?

E agora, Cubatão?

A festa acabou,
          a luz apagou?
          o povo sumiu?
          a noite esfriou?

E agora, meu Deus?

........................................................................Sei lá, Deus!

E a velha canoa com a mulher esquelética e o bebê aparentemente morto passam silenciosamente, ignoradamente, insignificantemente em direção a Sabe-se Lá... “Serra serra, serrador. Serra o papo do vovô.... lá-lá-la...lááá´´a, lá...... la´lálálálálá lá......

Engraçado....lembrei de outra canção antiga que nos ensinou a Professora Vasti, ainda no ginásio, no velho Affonso Schmidt:

“ Certa vez de montaria eu descia o Paraná, e o caboclo que remava não parava de falá.... Ahhh...ahhhhhh...que caboclo faladô!”

He he he